Apiversos

Al tercer plato de sopaipillas el azúcar la contempla.

Dos viejos discuten las bondades del neoliberalismo:

la niña entristece de repente solo para volver a sonreír.

No estoy seguro, pero sospecho,

que robo sus gestos del atardecer

y a una pesadilla de celos el cabello.

Sus dedos de almíbar diseccionan la masa…

separa los labios -detiene el tiempo- y la muerde.

El api se fabrica con el maíz morado de su boca....

Todas las frutas del mercado transpiran bajo su ropa.